domingo, 31 de mayo de 2015

 jodemos con la fealdad de yoko

pero
quiero escuchar los caramelos cayendo adentro de tu cráneo, sos una máquina de dulces,  das unos chicles como bolas, duros por fuera, con la parte de adentro jugosa y muy muy dulce que dura un minuto,
no quiero seguir
dejando mis monedas de veinticinco centavos
en cualquier parte,
ahora quiero guardar todas mis monedas
para gastarmelas en vos
metiéndome un chicle atrás del otro
masticar
sacar otro
unir
dos chicles en la boca
con otro
hacer
una bola de chicle
considerable,
hacer
un globo de chicle
del tamaño
de un globo aerostático
que explote

miércoles, 27 de mayo de 2015

dormir de día

estoy queriendo aguantarme despierta,

cuando trato de dormirme no me duermo porque
por reflejo me defiendo de quedarme dormida
como en las películas de freddy.

tomo cocacola y eructo
globos de diálogo vacíos,
tanta azúcar en la sangre
me hace desear aún más,
y por las calles sistemáticamente
voy pasando de vidriera en vidriera
teniendo antojos de frivolidades
que me hacen quedar semidormida
que me hacen quedar semidespierta
y sueño con los ojos abiertos
que tengo un perfume
un pintalabios un esmalte
color anaranjado,
y sistemáticamente me convenzo
de que no necesito esas cosas,
ensayo una mentalidad relajada
pasando por la casa de tarot,
metiéndome el incienso en los pulmones,
me acuerdo
de algo que me dijo un chico
que se decía estar evolucionando:
"lo importante es comprar un buen sahumerio,
uno que salga más de tres pesos la unidad.
en la calidad del sahumerio
está la diferencia del grado
de espiritualidad de las cosas",
el aura
nuestra
es intermitente como
las luces
de un arbolito
las luces
de una avenida
y por las noches
se enciende
y va cambiando de colores
y va cambiando de ritmos,
de día
hay que hacer otro esfuerzo
para mirarnos

jueves, 21 de mayo de 2015

un tono inocente de voz
te hace del todo delincuente juvenil
si te cruzo en un pasillo y me preguntás cómo estás
como si no vieras
que me estoy quedando calva, flaca,
desprolija,
una canción que vos cantaras
para irnos a dormir
me haría soñar lujuria
y un corazón
un chocolate que me regales vos
siempre va a ser bien recibido,
mal interpretado
atesorado devorado

domingo, 17 de mayo de 2015

mi vieja duerme con una película de terror de fondo
una de una mujer en una casa enorme
que no sabe por cuál puerta salir, prueba ir por una
y justo una sierra
atraviesa la madera.

mi vieja duerme igual
ni se entera
de todo el griterío que escucho
desde el comedor.

de todo el griterío que hace
una mujer sola en su casa enorme
corriendo por todas las salas enormes
sola enorme
con un montón de muebles preciosos
una casa enorme en medio de un bosque
como de un barrio semiprivado
donde se coló un hijo de puta,

en esta casa chiquita nuestra
donde somos siete
las puertas son de metal,
cuando iba a dormir a lo de la vecina
me ponía mal su puerta de madera
y cuando no aguantaba más
me volvía en camisón a mi cama
para poder dormirme,

de afuera lo que me daban miedo eran los gatos
gritando en medio de la noche,
adentro eramos nueve
ahora siete,

recuerdo el número nueve que servía
para poner los platos los domingos,
ir desde la cocina al patio
y poner las sillas de plástico
mientras mi tía hacía el asado,

mi tía también se duerme
en la silla de la cocina
viendo películas de terror en TN
y ahora me da miedo de afuera
si los gatos están callados,

cómo cambian las cosas
los números se estiran o se achican
como adentro de un lavarropas,
este living lavado y percudido
cambió la pared de color,
todos los hijos de puta que rondan
las casas llenas de gente
tienen mayores posibilidades
de meterse una sierra en el culo

acá dormimos la siesta mientras pasan
un montón de imágenes de sangre
cuando estamos comiendo por la noche
la televisión nos regala
la oportunidad de imaginarnos
que podríamos estar peor por el noticiero
que podríamos estar mejor por propagandas
pero la tv es zzzzz
xxxxx
,
sonidos que no suenan
como comas,
vacíos que no llenan como fotos
de asados en el instagram,
yo tengo mi alacena
mi vieja
mi tía
mis gatos
las puertas
para escaparme,
tengo pensando
qué hacer
si se mete un tipo,
me imagino
que me voy a lo de gladys
que es la señora de atrás,
que salto la pared del patio
y me quedo atrincherada como mi gata blanca
que desapareció una semana
y resulta que estaba con ella
con gladys
viendo la tele al palo
comiendo galletitas al palo
malcriándose al palo
barriendo la vereda
a las 7 de la mañana al palo,


recluirme
en una vida de vieja
es lo que yo me imagino,
quedarme dormida en la pantalla
mirando las repeticiones que no importan
de los partidos que me dan los mismo,
con todas las puertas abiertas
de la percepción como ese libro
como esa banda de un morrison hermoso
me imagino
ser vieja escuchar rocanrol
haber tomado el ácido más rico
haber escuchado cosas nuevas
cosas del 2060
y haberlas a aceptado

martes, 12 de mayo de 2015

con marianito entramos a la iglesia
y estaban rezando oraciones
para la virgen maría
entramos siguiendo a un viejo
como si fuera un conejo blanco,
iba apurado cruzando
el parque en diagonal
y sus zapatos hacían ruido,
marianito y yo hablábamos
de cosas de la escuela
de gente que encontramos
después de miles de años en el bondi,
algunos tienen hijos y adicciones
algunos tienen un auto o un perro
se dedican a vender productos
estudian en universidades
ninguno de nosotros va a la iglesia
es algo que nos une esa distancia
y entramos cayendo en la conejera
y la voz del cura retumbaba
nos sentimos profanos y crecidos
y si un reino nos corta la cabeza
y nos rueda el cerebro por las calles
va a ser parecido, como ahora
a todos los días del adulto
a todos los días del año
con sábados domingos y feriados
masticando papitas frente al tele
yendo a comprar cinco litros de birra
armando un barrio de las maravillas

juntarse
para no chocar

lunes, 11 de mayo de 2015

ponés un ramo de flores en un jarrón
las florcitas se acomodan en redondo y toman agua,
esa esquina de la casa es hermosa
justo a esta hora el sol le pega
hace una franja color amarillenta
y si la piso los rayos me calientan los tobillos,
si me agacho y me hago un bollo y me acurruco
justo debajo de la mesa del teléfono
donde está el jarrón con las flores
me quedan las flores como antenas
el sol me da completo y las baldosas
justo dibujan una islita
donde me pongo a hacer la fotosíntesis
y hago savia verde como tinta
escribo en savia verde como tinta
ideas verdes como hojas
hojas que salieron de mí misma
de la propia tala de mi especie
escribo adiós árbol mío
que nunca te moviste del lugar
que estabas tan seguro de las cosas
pero los hombres fuertes te cortaron,
adios florcitas tuyas en jarrones
ya no van a servirle a las abejas
ahora perfuman y adornan la casa
y cuando el sol no pase la ventana
voy a pararme entera y derechita
salir callada de mis escondites
a buscar otra cosa que me abrigue
otra cosa que me sirva
de lapicera
voy a escribirte una carta
que diga
gracias por las flores
no sé a quién agradecerle el sol
pienso que es tuyo
con toda seguridad no es por acá
y ya estás cansado se te nota en la respiración y en la cara, que cuando dejás de pedalear porque hay una bajada te relajás y tomás aire para aprovecharlo todo,
cuando pedaleás con fuerza te tirás más encima mío y entonces además de escucharte siento que inflás el pecho y que estás cansado y otra vez agarrás una bajada y es un alivio pero te aseguro que no es por acá
y no quiero ser una gallina, que no para de cocorocó cocorocó no es por acá no es por acá . no digo nada y me siento como cuando una amiga se pone una ropa que le queda rara y no sé cómo decírselo, como cuando alguien está a punto de meter la pata mencionando algún tema frente a alguien al que no debemos decir determinadas cosas.
el cielo está violeta negro naranja vos pálido
como de transpirar en el frío del otoño y que te pega el viento en la cara
la cara fresquita los ojos secos,
por el camino asfaltado entre los árboles, se supone que al final está la casa
pero a lo lejos hay sombras como de manos
que agarran el mundo y lo abollan como a una latita de coca y el piso empieza a ponerse roto
las ruedas de la bici copian pocitos, yo lo siento porque voy en el caño y vos me pedís perdón, decís que no ves nada,
 este es un barrio pulverizado
el aspecto de la madera que tapia las ventanas y las puertas es como de carbón o ceniza, creo que si los tocáramos se harían polvo,
tengo la sensación de que es el suelo el que ya no nos soporta,
vos vas despacio hasta dejar de pedalear y apoyás los pies,
soltás una mano del manubrio y yo entiendo que acá me bajo,
para mí caminar es un alivio,
vos estirás las piernas,
nos acomodamos sobre nuestros propios cuerpos, en una pausa
de todo, de los miedos y los cálculos,
durante unos minutos nos miramos y miramos la calle sin hacer ningún análisis,
hasta que vos preguntás qué hacemos ahora y yo te digo volvemos,
y vos me decís que estás cansado y tenés hambre, no hay un kiosco acá?
no
no parece que hubiera nadie

no hay un kiosco acá, cerrado?
no importa si no hay nadie
no hay acá un kiosco?
no hay acá un resto
de algo en la alacena,

el hecho de que no haya nadie
por qué da miedo?
no es mejor que no haya
a que haya gente que pudiera
hacernos algo?

qué nos puede hacer la gente
más
que indicarnos la calle para volvernos?

no hay un teléfono un
cyber
un tren que pase ?

lo peor que puede pasarnos
es conocer la historia
de estas calles,

saber por qué
todo está negro
que nos cuenten que un día
vino un monstruo,
que las personas se fueron
asustadas
o murieron atacadas por las bestias.

haber llegado a un escenario
postapocalíptico
en este paseo de domingo cuando
dijimos por qué no vamos a la casa
para revivir la infancia
para comer algo calentito
en la cocina
y mirar por la ventana y ver el patio,

por qué no
vayamos
yo te llevo en la bici
sí?
bueno
dale
haber llegado a este escenario
todo monosilábico
oscuro
no saber bien
dónde estoy parada
con vos
con toda seguridad
co......



domingo, 10 de mayo de 2015

otro lugar comùn

me enojo mucho cuando
me descubro en contradicciones
por ejemplo
empiezo a escribir poesías
porque no puedo escribir
como si necesitara
la imposibilidad
como motivo,

quisiera un
texto
que caminara desnudo
entre las flores,
que se soltara
la colita del pelo,
uno que
toque una canción
toque temas
de actualidad
no toque nada
se quede quieto
no hable
se mire al espejo y se ponga
un poco de perfume
suene
a pajaritos

viernes, 8 de mayo de 2015

se me pegó una canción y la canto intentando afinarla y cada vez la afino mejor y cada vez la canto más y cada vez la canto más y más y cada vez la convierto más en una serie de sonidos vacíos porque adquiriendo práctica ya puedo pensar
en cualquier otra cosa mientras la canto puedo pensar en por ejemplo la lista del supermercado puedo pensar en personas que quiero pensar en otras canciones incluso pero siempre repito las mismas cosas siempre lo mismo solo por fuera y mucho sobre todo sola en la ducha